Die Nacht des Gerichts und der Lust – Dritter Teil und Schluss.

Die Dame in Rot war aufgestanden, ihr Kristallglas auf die Höhe ihres Lächelns erhoben. Mit sanfter, imperialer Stimme kündigte sie den erwarteten nächsten Schritt an: Der Kerker wartete auf uns. Sofort ging ein Schauder durch die Versammlung. In beinahe religiösem Schweigen erhoben sich die Gäste, satt von Wollust und Neugier, ebenfalls. Die Zeremonienmeisterin hielt noch immer die Leine meiner Submissiven und winkte mit einer langsamen Handbewegung vier Sklaven heran, um unsere feierliche Prozession zu flankieren.

Meine Submissive, nackt und fröstelnd, rang nach Atem. Auf ihrer von Schweiß und Wein glänzenden Haut ließ sich ein Mosaik aus Rötungen und Spuren erkennen, das von den bereits erlittenen Prüfungen zeugte. Trotz der Müdigkeit und der Scham, die ihre Wangen färbten, blieb sie in ihrer Hingabe würdevoll: Ihr Rücken blieb so gerade wie möglich, die Schultern geöffnet, als hielte eine innere Kraft sie noch immer stolz aufrecht. Ich sah, wie sich ihre Brust rasch hob und senkte, wie ihre Lippen vor gemischter Erwartung und Angst zitterten, doch kein Widerstand trübte ihren vollkommenen Gehorsam.

Die vier nackten Sklaven traten vor, um sie zu umringen. Ihre Gesichter waren gesenkt, anonym und ergeben, und jeder von ihnen trug um die Taille den metallenen Keuschheitskäfig, der seine gefangene Männlichkeit einschloss. Einer zeigte an seinen Schenkeln und seinem Gesäß die scharlachroten Streifen der Korrektur, die er früher am Abend erhalten hatte – eine brennende Erinnerung an die vor allen bestrafte Ungehorsamkeit. Sie nahmen um meine Submissive herum Aufstellung: zwei vorn, um den Weg zu weisen, und zwei hinten, um sie notfalls zu stützen oder zu korrigieren. Als die Dame in Rot mit langsamen Schritten aus dem Saal trat und leicht an der Leine zog, folgte meine Submissive ihr. Ich sah, wie sie beim Abstieg für einen Augenblick schwankte, ihre noch zitternden Schenkel kaum fähig zu gehorchen, doch ein Sklave legte fest die Hand in ihren Rücken, um ihr das Gleichgewicht zurückzugeben. Ein anderer fasste sie sanft am Arm, um sie zu führen. So flankiert, gestützt und bewacht schritt sie gehorsam weiter.

Wir verließen den warmen Glanz des Bankettsaals und betraten einen viel dunkleren Steinkorridor. Die dicken Wände gaben das gedämpfte Echo unserer Schritte zurück. Einige Fackeln waren hier und da angebracht, ihre flackernden Flammen warfen schwere, bewegte Schatten auf die Gewölbe. Die Temperatur sank leicht, während wir Schritt für Schritt in die Eingeweide des Hauses hinabstiegen. Ich ging wenige Schritte hinter meiner Submissive, den Blick fest auf ihre zugleich zarte und stolze Silhouette geheftet. Das Fackellicht ließ orangene Reflexe über ihre nackte, mit Wachs und Wein beschmierte Haut tanzen, über die roten Male, die ihre Schenkel und ihre Brust übersäten. Sie ging so gut sie konnte weiter, jeder Schritt ein zu meiner Ehre dargebrachtes Opfer, und in der Spannung ihrer Muskeln las ich den Willen, nicht zu versagen. Um uns herum folgten die Gäste schweigend in einer Reihe. Ihre erregten Murmeln waren kaum zu hören: Die Erwartung band ihre Stimmen. Nur das gelegentliche Klirren einer Keuschheitskette oder das leise Rascheln eines Kleides störte hin und wieder die liturgische Prozession.

Die Dame in Rot eröffnete den Zug als Hohepriesterin des Lasters und führte uns immer weiter hinab. Schließlich erschien ein schweres Holztor, eingerahmt von zwei lodernden Fackeln. Sie blieb vor der massiven, mit Eisen beschlagenen Tür stehen und zog aus einer Falte ihres Kleides einen alten Schlüssel. Mit einem dumpfen Knirschen gab das Schloss nach, und die Tür öffnete sich in dicke Finsternis.

Wir betraten den Kerker.

Der Raum erhellte sich allmählich im Schein der Fackeln, die mehrere Sklaven auf ein Zeichen der Hausherrin entzündeten. Es war ein weitläufiger Gewölbesaal mit rohen Steinwänden. Ketten hingen hier und da an den Mauern, und verschiedene Geräte aus Holz und Leder – Folterbänke, Andreaskreuze, Befestigungsringe – machten deutlich, dass dieser Keller als Heiligtum der dunkelsten Vergnügungen diente. In der Mitte, frei von allen Möbeln, erstreckte sich eine breite kreisförmige Fläche, die von Kerzen in einem Ring begrenzt war. Der Steinboden dort war glatt, wie von den Knien Generationen williger Gepeinigter abgenutzt. Dorthin, in diesen Kreis aus Flamme und Schatten, führte die Dame in Rot meine Submissive.

Meine Submissive wurde in die Mitte des Kreises gebracht, vor einen kleinen schwarzen Holzaltar an einem Ende. Auf diesem niedrigen, mit purpurnem Samt bedeckten Möbel lagen die Gegenstände des bevorstehenden Rituals: Ich sah sorgfältig ausgerichtet eine weiße Rose mit durchscheinenden Blütenblättern, eine rote Rose von tiefem Karmin, im Halbdunkel fast schwarz, und ein Lederhalsband mit einem silbernen Ring, halb geöffnet und bereit, geschlossen zu werden. Daneben glänzte eine feine Stahlkette, die sich schlangenartig wand und an deren Ende ein Karabinerhaken saß. Mein Herz beschleunigte sich leicht beim Anblick dieser Symbole: Hier also würde sich alles entscheiden, hier würde die endgültige Bindung besiegelt werden.

Doch zuvor musste die Prüfung vollständig vollbracht werden. Die Zeremonie würde ihre Weihe erst nach dem Durchschreiten von totalem Schmerz und totaler Demütigung erreichen, wie eine unheilige Taufe, die das höchste Opfer vorbereitet.

Die Dame in Rot machte eine kurze Geste. Sofort stellten die die Submissive umringenden Sklaven sie genau an den richtigen Platz, in die Mitte des Kreises. Zwei von ihnen spreizten sanft ihre Arme waagerecht und zwangen sie so, der Versammlung ihre kreuzförmige Silhouette darzubieten. Die beiden anderen stellten sich hinter sie, bereit, sie zu halten, falls ihre Beine nachgeben sollten. Meine erschöpfte Submissive schwankte einen Augenblick, als die Sklaven sie losließen, um sich zu positionieren, doch sie zwang sich, stehen zu bleiben, den Nacken in demütiger Unterwerfung gebeugt. Ihr von Schweiß verklebtes Haar fiel in wilden Strähnen um ihr gerötetes Gesicht. Ihre Brust hob sich keuchend, die Spitzen ihrer Brüste hart vor Angst ebenso wie vor der feuchten Kälte des Kerkers.

Die Gäste bildeten einen weiten Halbkreis um die Szene, in respektvollem Abstand. Ihre Gesichter belebten sich im Dämmerlicht mit gierigem Glanz, die flackernden Flammen zeichneten Masken aus Licht und Schatten auf ihre Züge. Ich stand unter ihnen, leicht zurückgezogen, um alles besser zu betrachten. Mein Herz schlug stärker, doch mein Gesicht blieb unbewegt. Ich war der Herr, der souveräne Beobachter dieses Rituals, und nichts durfte die stolze Ruhe stören, die ich ausstrahlte.

In der dichten Stille des Kellers hörte man nur noch das leise Knistern der Fackeln und den kurzen Atem meiner Submissive. Ihre Augen blieben gesenkt, auf den Stein zu ihren Füßen gerichtet. So entblößt, als Schauobjekt in der Mitte des Kreises dargeboten, glich sie einem Opferlamm, zitternd vor Erwartung, doch durch den tiefen Glauben an mich ergeben. Ich bemerkte ein leichtes Zucken, das ihre Schenkel durchlief, als ein Gast einen Schritt vortrat.

Es war Zeit, meine Submissive in die letzte Phase ihrer Marter zu führen – jene, die sie zugleich brechen und weihen würde.

Mit einem Blick lud die Dame in Rot die Gäste ein, näherzutreten. Zwei von ihnen traten sofort in den Schein des flackernden Lichts, als würden sie unwiderstehlich von dem dargebotenen Körper angezogen. Der erste war ein Mann mit raubtierhaftem Lächeln, den ich wiedererkannte: der junge Gast mit dem spöttischen Blick, der zuvor die Geschmeidigkeit des Mundes meiner Submissive geprüft hatte. Der zweite war eine große Frau, deren Augen vor raffinierter Grausamkeit funkelten; ihre roten Lippen verzogen sich zu einem Grinsen erwarteten Vergnügens.

Der Mann umrundete meine Submissive langsam, strich mit den Fingerspitzen über ihre bereits gezeichnete Haut. Er fuhr ihr mit der Hand durchs feuchte Haar und packte es plötzlich, wobei er ihren Kopf nach hinten riss. Mit einer brusken Bewegung zwang er ihr Kinn nach oben und machte sie dazu, den Mund zu öffnen. In einem Flüstern, das in der Stille scharf aufklang, befahl er: »Öffnen.«

Sie gehorchte, die zitternden Lippen öffneten sich und gaben den feuchten Innenraum ihres Mundes preis. Der Mann stieß dann ohne jede Rücksicht zwei Finger hinein. Ich sah, wie sie bis tief in ihren Rachen vordrangen und ihre Reflexe testeten. Meine Submissive würgte; ein Krampf durchlief sie, während er sie so hielt, unerbittlich, die Finger tief versenkt, die sie zum Schweigen brachten. Tränen sammelten sich in den Augenwinkeln unter dem Druck des Erstickens, und ihr Körper wollte instinktiv zurückweichen.

Die Frau mit den roten Lippen, die hinter ihr stand, fing sie sofort auf. Sie legte einen Arm um die Taille meiner Submissive und presste sie an sich. »Bleib ruhig…« flüsterte sie ihr mit vorgetäuschter Sanftheit ins Ohr.

Meine Submissive hustete, würgte um die Finger, die ihre Kehle verstopften, ein Faden Speichel lief über ihr Kinn. Der Mann zog dann blitzschnell seine Hand heraus und befreite sie aus seinem Griff. Meine Submissive rang nach Luft, keuchend und um Atem ringend. Ihre Erholung war kurz: Die Frau, die sie festhielt, nutzte den Moment, um ihr sofort zwei Finger in den Mund zu stecken, bevor sie ihn wieder schließen konnte. Sie zwang sie erneut in diese bereits entweihte Öffnung, rieb ihre Finger an der dargebotenen Zunge und zog sie dann heraus, um sie schamlos über ihr Kinn und über ihre glänzende Brust zu streichen. »Wie schmeckt deine Scham?«, zischte sie und lachte leise, während sie ihre feuchten Finger an der aufgerichteten Brustwarze meiner Submissive abwischte.

Meine Submissive errötete noch stärker, gedemütigt, von diesen Fremden unter meinem Blick wie eine Puppe behandelt zu werden. Ihr abgehackter Atem bildete kleine weiße Wolken in der kalten Luft des Kerkers. Sie wollte ein Wort formen – vielleicht einen Reflex von Entschuldigung oder Dank – doch der Mann ließ ihr keine Zeit. Er hatte sich einen Becher Wein gegriffen, den ihm ein anderer Gast vom Rand des Kreises reichte. Wortlos führte er den Glasrand an die Lippen meiner Submissive. Instinktiv öffnete sie den Mund ein wenig, durstig und fügsam.

»Trink«, befahl er schroff.

Dann kippte er den Becher mit einem Ruck. Der purpurne Wein strömte zwischen die Lippen meiner Submissive, lief dann absichtlich über ihr Kinn und ihren Hals hinaus. Sie schluckte einen Teil der Flüssigkeit unter Würgen, der Rest rann über ihre Brust und weiter hinab auf ihren Bauch. Das scharlachrote Getränk zog Rinnen über ihre Haut, mischte sich mit Schweiß und den Spuren getrockneten Wachses. Leises Lachen ging unter den Gästen um, als sie sie so rot beschmiert sahen. »Wie schön…«, murmelte jemand, fasziniert vom Bild dieses mit Wein strömenden Körpers, wie eine antike Statue, geweiht im Blut des Bacchus.

Meine Submissive zitterte, klebrig vom Wein, die Augen unter der Demütigung geschlossen. Die leicht säuerliche Flüssigkeit brannte auf den Verletzungen ihrer Haut, in denen die Fingernägel ihre Spuren hinterlassen hatten. Sie versuchte nicht, auch nur einen Tropfen abzuwischen: Ihre Handgelenke wurden von den wachsamen Sklaven weiterhin kreuzweise festgehalten. Ihre mit Rot beschmierten Brüste hoben und senkten sich im Rhythmus ihrer stummen Schluchzer, die sie mit aller Kraft zu ersticken versuchte.

Die Gäste hinter ihr hielten sie weiterhin fest. Ich sah, wie sie einem dritten Komplizen ein Zeichen gab: Ein weiterer Gast trat näher, eine dünne brennende Kerze in der Hand, vermutlich von einem der Leuchter des Kreises genommen. Mit verschwörerischem Lächeln reichte er der Frau die Kerze, die sie nahm, ohne ihren Griff um meine Submissive zu lösen. Ein Wachsstrahl lief bereits an der Kerze hinab und verströmte den Duft heißen Paraffins.

Die Frau neigte die Kerze über die linke Brust meiner Submissive. »Reg dich nicht…«, hauchte sie spöttisch. Meine Submissive hätte sich ohnehin nicht aus dem eisernen Griff befreien können, der sie umschloss.

Ein erster Tropfen heißes Wachs fiel auf den geröteten Warzenhof ihrer Brust. Meine Submissive stieß einen erstickten Schrei aus, ihr Körper krümmte sich in einem unkontrollierten Zucken. Sofort zog die Frau ihren Griff um ihre Taille fester, um sie unbeweglich zu halten. Weitere Tropfen folgten, langsam und erbarmungslos, und übersäten die zarte Rundung ihrer Brust mit weißlichen Punkten, die fast sofort trockneten und den Schmerz im Fleisch einschlossen. Jede Wachstropfen entrang meiner Submissive trotz allem einen scharfen Laut. Ich sah, wie sie sich auf die Lippe biss, bis Blut austrat, um ihre Schreie zurückzuhalten, und ihre Augen füllten sich mit Tränen, die sie nicht fließen lassen wollte.

Als die Kerze so weit heruntergebrannt war, dass sie die Finger der Gastin zu bedrohen begann, trat diese schließlich zurück und warf den rauchenden Rest zu Boden. Meine Submissive rang nach Luft, von stummen Schluchzern erschüttert. Ihre linke Brust war mit erstarrten Wachstropfen übersät, Zeichen eines seltsamen Weiheakts. Ihre Beine gaben nach; sie stand nur dank der Sklaven, die noch immer ihren fragilen, unterworfenen Körper flankierten.

Doch schon traten andere Gäste an ihre Stelle, um sie noch weiter in die Selbstaufgabe zu drängen. Ein Mann tauchte zu ihrer Rechten auf und versetzte ihr ohne Vorwarnung eine schallende Ohrfeige. Die Handfläche klatschte brutal auf ihre von Tränen und Wein durchnässte Wange und drehte ihren Kopf durch den Schlag. Ich sah einen purpurnen Spritzer durch die Luft fliegen, als ein Teil des Weins von ihren Lippen fortgeschleudert wurde. »Schau uns an, wenn man dich ehrt, Hündin«, zischte er zwischen den Zähnen.

Meine Submissive öffnete die Augen wieder, ihr verhangener Blick verlor sich vor sich hin. Sie suchte einen Halt, doch alles schwankte. Der Mann packte ihren Kiefer mit brutaler Hand, um sie zu stabilisieren. Ich erkannte in ihm den gelassenen Gast, der zuvor das Darbringen ihrer Handgelenke geprüft hatte. Seine Maske der Gleichgültigkeit war geschmolzen und offenbarte eine grausame Glut. Er bohrte seinen Blick in die von Tränen gefluteten Augen meiner Submissive. »Du bist unser Spielzeug heute Nacht, verstehst du?«, stieß er kalt hervor. Sie nickte schwach, unfähig zu sprechen, da ihre Kehle von unterdrücktem Schluchzen zugeschnürt war. Als Antwort spuckte er ihr ins Gesicht – ein verächtlicher Speichelstoß, der ihre bereits brennende Wange beschmutzte.

Ein aufgeregtes Murmeln ging durch die Menge. Ich spürte, wie mein Blut bei diesem Anblick in den Adern kochte. Dennoch regte ich mich nicht. Meine Aufgabe war es, ihrer völligen Erniedrigung beizuwohnen, ihr souveräner Zeuge zu sein. Meine Submissive, über jedes Maß hinaus gedemütigt, suchte mich mit dem Blick, doch ich blieb reglos und verbarg die Flammen von Besitzanspruch und wildem Verlangen, die drohten, meine Fassung zu verraten.

Der Mann ließ das Gesicht meiner Submissive los, die kraftlos nach vorn sank, das Kinn von Tränen, Speichel und Wein durchnässt. Ein anderer Gast trat sofort heran und kniete sich vor sie. Da sie wankte, erkundete er schamlos ihre dargebotene Intimität. Seine Hände spreizten grob die zitternden Schenkel meiner Submissive und legten ihre feuchte, verwundbare Scham offen. Ohne Zeremonie drang er mit zwei Fingern in sie ein, dann mit drei, bis zum letzten Glied. Meine Submissive entließ ein heiseres Stöhnen, ihr Körper bog sich trotz der festen Arme, die sie hielten, unter der brutalen Penetration durch. Der Mann begann, sie mit seinen dicken Fingern zu durchforschen und sie mit obszöner Entschlossenheit in ihr zu bewegen. Seine andere Hand klatschte gegen den empfindlichen Punkt meiner Submissive, nicht um ihr Lust zu bereiten, sondern um den Schock der Demütigung zu verstärken. »Seht nur, wie sie sich aufbäumt!«, höhnte er und wandte sich an seine Komplizen. »Es sieht aus, als würde ihr Körper noch mehr verlangen… sogar jetzt.«

Allgemeines Gelächter antwortete ihm. Rings um den Kreis sah ich furchterregende Lächeln und vor Begierde glänzende Blicke. Einige Gäste streichelten sich gedankenverloren beim Anblick, eine Hand glitt über einen angespannten Schwanz oder eine harte Brustwarze unter einem Mieder. Die Atmosphäre war geladen mit roher, gnadenloser Erotik.

Meine Submissive hingegen schien kurz vor dem Ohnmächtigwerden zu stehen. Ihre heiseren Stöhnlaute hallten unter dem Gewölbe wider, und ihr Körper war nichts mehr als eine Marionette, die bei jedem neuen Angriff erbebte. Als der Mann schließlich seine Finger aus ihrer Scham zog, ließ er sie über die Lippen meiner Submissive gleiten. Sie schmeckte ihre eigene Nässe, vermischt mit Wein und dem Staub des Kerkers. Ihre Zunge strich mechanisch über diese beschmutzten Finger, aus reinem Gehorsamsreflex. »Braves Mädchen…«, murmelte er mit bösem Lächeln, während er sich aufrichtete.

Die Dame in Rot, bis dahin stumme Zuschauerin, hob plötzlich die Hand. Sofort traten die Gäste einen Schritt zurück, und Schweigen senkte sich wie ein Fallbeil. Nur das erstickte Schluchzen meiner gebrochenen Submissive lag noch in der stehenden Luft.

Mein Blick glitt über den Körper meiner Submissive. Sie war nur noch ein erhabenes Trümmerfeld: Ihr Make-up war in dunklen Spuren über ihre Wangen verlaufen, ihr Gesicht war mit Tränen, Speichel, Spucke und Wein beschmiert. Brust und Bauch tropften von Wein und trugen die weißen Flecken des erstarrten Wachses. Ihre Brüste waren von roten Striemen durchzogen, ihre Brustwarzen von Zupfen und Hitze gezeichnet. An Hals und Schultern waren die violetten Spuren von Bissen und brutalen Küssen zu erkennen. Ihr Bauch und ihre Schenkel glänzten von Schweiß und erzwungener Intimität. Auf ihrer ganzen Haut las man die Abdrücke von Händen, unsichtbaren Peitschen und Krallen: Sie war gezeichnet, beschmutzt, vom Ritual vernichtet… und in dieser wundervollen Zerstörung strahlte sie mit einer seltsamen heiligen Schönheit.

Die Dame in Rot trat zu ihr und herrschte erneut über die gezähmte Versammlung. Mit den Fingerspitzen hob sie das zitternde Kinn meiner Submissive an. Diese öffnete mühsam die Augen. Ihr von Tränen verschwommener Blick suchte verwirrt den der Dame in Rot und darüber hinaus meinen. Ich war leicht aus dem Schatten getreten, einen instinktiven Schritt nach vorn gemacht, als die Zeremonienmeisterin die Marter beendet hatte. Unsere Blicke begegneten sich einen Augenblick lang. Ich sandte ihr stumm all meinen Stolz und meine ganze Unterstützung in diesem lautlosen Blick. Sie antwortete nur mit entzückender Schwäche: Ihre Lider bebten, ihre bläulichen Lippen zitterten um ein Schluchzen, aber ich sah tief in ihren flackernden Pupillen ein ungebrochenes Feuer. Stolz. Liebe. Sie hielt durch. Für mich.

— Auf die Knie, meine Liebe, befahl die Dame in Rot sanft.

Die Sklaven lockerten ihren Griff und begleiteten meine Submissive zu Boden. Ihr gequälter Körper gab erleichtert nach. Sie fiel auf die Knie auf den kalten Stein, ihre nackten Schenkel sanken in eine Lache verschütteten Weins. Ihre Hände suchten Halt und fielen dann wieder an ihren bebenden Körper zurück. Die Dame in Rot half ihr, den Oberkörper aufzurichten, damit sie trotz der Erschöpfung so würdevoll wie möglich dastehen konnte. So präsentiert, nackt, auf den Knien, tropfend vor Schmutz und Scham, schien meine Submissive vor der versammelten Gesellschaft als Opfer dargebracht.

Die Zeremonienmeisterin wandte sich dem Altar zu, auf dem die Rosen und das Halsband ruhten. Zuerst nahm sie die weiße Rose zwischen ihre zarten Finger. Ihre Stimme erhob sich, klar in der Stille: »Tretet näher, meine Lieben. Der Moment ist gekommen.«

Die Gäste traten im Halbkreis näher, den Atem anhaltend. Auch ich trat vor, bis ich nur noch wenige Schritte von meiner knienden Submissive entfernt stand. Ihr Gesicht befand sich auf Höhe meiner Hüften, ihre Augen weiterhin gesenkt und auf meine Schuhe gerichtet wie auf einen letzten Anker. Ich spürte, wie sich mein Herz angesichts ihrer absoluten Fügsamkeit zusammenzog: Nie war sie mir schöner erschienen als so, bedeckt von Schmach und Glorie zugleich.

Die Dame in Rot hob die weiße Rose sichtbar empor. Ihre freie Hand strich über die Wange meiner Submissive und berührte die beschmutzte Haut mit feierlicher Zärtlichkeit. »Du warst würdig, mein Schöner«, murmelte sie sanft, wie man ein verdientes Kind loben würde. Meine Submissive schloss die Augen und stieß ein Schluchzen der Dankbarkeit aus; neue Tränen rollten über ihre gequälten Wangen.

Mit langsamer Bewegung ließ die Dame in Rot den Stiel der Rose über den Hals meiner Submissive gleiten. Die Dornen streiften die bebende Haut und zeichneten einen Pfad aus grausamem Samt. Als sie an den Ansatz ihrer Brust kam, drückte die Zeremonienmeisterin leicht zu, genug, damit ein schärferer Dorn das zarte Fleisch oben auf ihrer linken Brust durchbohrte. Meine Submissive zuckte bei dem Stich zusammen, aber sie bewegte sich nicht. Ein Tropfen dunkelroten Blutes perlte auf ihrer blassen Haut hervor.

Die Dame in Rot richtete die Rose auf und neigte dann behutsam ein makelloses Blütenblatt, um den Blutstropfen aufzufangen. Das reine Weiß färbte sich karminrot. Ein bewunderndes Murmeln ging durch die Versammlung: Es sah aus, als sei ein Tropfen Leben gerade auf der Blume erblüht. Die Dame in Rot reichte die blutige Rose dann meiner Submissive. »Nimm sie, opfere sie dar.«

Meine Submissive, mit zitternden Händen, ergriff den Stiel der weißen Rose und drückte sie an ihr Herz, ohne die Dornen zu fürchten, die sich hineinbohrten. Einige weitere Blutstropfen perlten auf ihren beschädigten Handflächen. So kniend, die von ihrem eigenen Blut gezeichnete Rose gegen ihre nackte Brust gepresst, wirkte sie wie eine ekstatische Märtyrerin, mit Leib und Seele dargebracht.

Dann wandte sich die Dame in Rot mir zu. Ihr Blick traf den meinen, und sie nickte mir unmerklich zu – Gruß und Einladung zugleich. Es war Zeit, dass ich meinen Platz inmitten des Ritus einnahm.

Mit sicherem Schritt trat ich auf meine Submissive zu. Mein Herz schlug heftig in meiner Brust, doch ich bewahrte eine ruhige Miene. Nichts existierte mehr außer der vernichteten und herrlichen Frau, die sich zu meinen Füßen darbot. Die Dame in Rot ließ die weiße Rose an das Herz meiner Submissive gedrückt, dann nahm sie vom Altar das schwarze Lederhalsband mit Metallbeschlag. Sie reichte es mir mit Respekt auf beiden geöffneten Handflächen, als würde man dem König des Tages eine Krone überreichen.

Ich nahm das Halsband. Das Leder war weich und doch fest, schwer vom Gewicht der Symbole, die es trug. Ich machte einen weiteren Schritt und stand nun direkt vor meiner Submissive. Sanft legte ich das Halsband um ihren schlanken Hals, über dasjenige, das sie seit Beginn des Abends bereits trug. Ich zog die Riemen fest, bis das Leder sich vollkommen an die gezeichnete Haut ihres Halses schmiegte. Ein kalter Stahlring kam in der Vertiefung ihrer Kehle zum Liegen. Die Dame in Rot reichte dann den kleinen Schlüssel des Verschlusses. Ich schloss das Schloss, und ein trockenes Klicken hallte in der Stille: Das Halsband war geschlossen, unwiderruflich an ihrem Hals versiegelt.

Meine Submissive atmete lang aus, als hätte dieses Geräusch ihr Schicksal besiegelt und sie zugleich befreit. Ihre Schultern sanken ein wenig, in völliger Hingabe. Dann hob sie zum ersten Mal ohne Aufforderung die Augen zu mir, und ich sah in ihren Pupillen nichts als grenzenlose Verehrung.

Ich nahm die feine Stahlkette vom Altar. Mit zeremoniellem Gleichmut befestigte ich den Karabiner am Ring des eben geschlossenen Halsbands. Von nun an verband mich eine greifbare Bindung mit ihr. Ich spürte ein sehr leichtes Zittern durch sie laufen, als das kalte Metall ihre brennende Haut streifte.

Das war der Augenblick, auf den ich gewartet hatte, jener, den diese ganze Nacht vorbereitet hatte. Ich zog sanft an der Kette und zwang meine Submissive, auf allen vieren einige Schritte vorwärts zu kommen, bis ihr Kopf meine Knie streifte. Dann sprach ich die ersten Worte der Zeremonie, mit leiser, aber im völligen Schweigen perfekt hörbarer Stimme:

— Durch das heute vergossene Blut und durch dieses Halsband, das dich zeichnet, nehme ich dich für immer als die Meine.

Meine Stimme, ruhig und gefasst, vibrierte mit gebändigter Intensität. Jedes Wort hallte an den Steinen wider und drang in jedes anwesende Herz. Meine Submissive, keuchend, hielt den Atem an, als sie mich sprechen hörte. Ich legte die Hand auf ihren Scheitel, in einer beinahe fürsorglichen, besitzergreifenden Liebkosung. Dann fügte ich hinzu, den Blick fest in ihrem verankert:

— Dein Körper, dein Herz und deine Seele gehören nun mir. Vor diesen versammelten Zeugen ist unsere Verbindung besiegelt.

Bei diesen Worten schloss meine Submissive die Augen und ließ zwei schwere Tränen über ihre verwüsteten Wangen rollen. Ein schwaches, ekstatisches Lächeln glitt über ihre geschwollenen Lippen. Sie verneigte sich noch tiefer und legte die Stirn gegen meine Knie, in einer Geste absoluter Gefolgschaft.

Ich ließ die Kette los und richtete mich auf, um der Versammlung gegenüberzutreten. Die Gäste beobachteten uns, wie gebannt von einem mystischen Anblick. Die Dame in Rot, neben uns stehend, strahlte einen ruhigen Triumph aus.

— Meine lieben Freunde, verkündete sie dann mit vibrierender Stimme, das Opfer ist angenommen und der Pakt geschlossen.

Sie hob das Glas, das sie in der Hand behalten hatte, und die Gäste ahmten sie sofort nach. In frommem Murmeln antworteten alle: »Auf die Submissive, auf ihren Herrn.« Dann tranken sie schweigend im Gleichklang.

Ich senkte den Blick auf meine Submissive, die immer noch zu meinen Füßen lag. Mit einer Hand nahm ich behutsam die weiße Rose, die sie noch an ihre Brust gedrückt hielt, und reichte sie der Dame in Rot. Diese gab mir im Gegenzug die rote Rose, die noch auf dem Altar lag. Ich wusste, was damit zu tun war: Es war das letzte Symbol.

Ich legte zwei Finger unter das Kinn meiner Submissive und hob ihr Gesicht zu mir. Ihre Lider öffneten sich und gaben einen nebligen Blick der Verehrung frei. Zwischen ihre leicht geöffneten Lippen legte ich behutsam den Stiel der roten Rose. »Beißen«, flüsterte ich.

Sie gehorchte. Ihre Zähne schlossen sich um den Stiel, und die scharlachrote Blume schmückte ihren Mund wie ein blumiger Knebel. Eine letzte Träne rollte über ihr Gesicht, während sie meinen Blick einige Sekunden lang hielt. Diese Träne war nicht länger Schmerz oder Scham; sie war der Ausfluss einer tiefen Freude, der Freude darüber, sich für mich bis an ihr eigenes Ende verausgabt zu haben.

Die Dame in Rot beobachtete die Szene mit zufriedener Miene und klatschte dann leise in die Hände. Das Signal verstehend, verneigten sich die Gäste respektvoll. Mit gedämpften Schritten, noch immer von der Feierlichkeit des Augenblicks ergriffen, begannen sie, den Kerker zu verlassen. Die Sklaven geleiteten sie zum Ausgang und verschwanden einer nach dem anderen im Schatten des Korridors. Niemand brach das heilige Schweigen, das den Keller erfüllte.

Bald blieben nur noch wir drei zurück: meine kniende Submissive, die Dame in Rot und ich. Die Zeremonienmeisterin wandte sich mir zu und verneigte sich leicht mit unendlicher Anmut. »Herr«, sagte sie schlicht zum Abschied, ihr Blick im Schein der Fackeln funkelnd. Ich erwiderte ihren Gruß mit einem von stummer Dankbarkeit getragenen Nicken. Dann verschmolz sie, ohne ein weiteres Geräusch, mit dem Schatten des Ausgangs und schloss das schwere Tor hinter sich.

Stille senkte sich erneut herab, vollkommen, nur unterbrochen vom Knistern einiger Fackeln und dem noch zitternden Atem meiner Submissive.

Ich trat zu ihr. Sie kniete noch immer, hielt ihre Haltung mit Stolz, trotz der extremen Erschöpfung, die jedes ihrer Glieder hätte lähmen müssen. Ihr Rücken blieb gerade, ihr Kopf erhoben, die rote Rose fest zwischen ihren Lippen in freiwilligem Schweigen. Ihre Hände ruhten ordentlich auf ihren beschmutzten Schenkeln. Sie war herrlich: bedeckt von Blutergüssen, Wachs und getrocknetem Wein, klebrig von Schweiß, Tränen und Blut, gezeichnet von Schlägen und Bissen – und doch strahlte sie mit neuem Glanz, wie verwandelt. Das schwarze Halsband an ihrem Hals fing das flackernde Licht ein, ein unbestreitbares Symbol ihrer vollzogenen Hingabe.

Ich kniete mich langsam vor sie, sodass unsere Augen auf gleicher Höhe waren. Dann wagte sie, meinen Blick ohne Furcht zu erwidern. Was ich darin las, erschütterte mich: unendliche Zärtlichkeit, Dankbarkeit, die ihren Pupillen einen juwelenartigen Glanz verlieh, und eine fast religiöse Gelassenheit. Ich streckte die Hand aus und löste sanft eine an ihrer Wange klebende Haarsträhne. Mit dem Daumen wischte ich einen Streifen aus Schminke und getrockneten Tränen unter ihrem Auge fort. Sie schloss bei dieser Berührung einen Moment lang die Lider und bebte.

Ich nahm die Rose behutsam aus ihren Lippen, damit sie sprechen konnte. Sie holte schwer Atem, ihre gebrochene Stimme war nur noch ein heiserer Hauch.

— Danke, Herr…

Dieser kaum hörbare Flüsterton hallte in mir wie Donner wider. Ich legte zwei Finger auf ihre geschwollenen Lippen, um sie sanft zum Schweigen zu bringen. Worte waren nicht mehr nötig.

Ich legte einen Arm um ihre Schultern, um sie zu stützen. Ihr Körper gab sich in einem ekstatischen Zittern gegen meinen hin. Ich zog sie an mich, berührte mit meinen Lippen ihre brennende Stirn. Der Geruch ihres Opfers – eine herbe Mischung aus Schweiß, Wein und Wachs – stieg mir wie ein berauschender Duft in die Nase.

Lange Zeit hielt ich sie so, mit ihr kniend auf dem kalten Stein, umgeben vom flackernden Schein der Fackeln. Es war unsere stille Apotheose: jenseits von Lust, jenseits von Schmerz hatten wir gerade einen Pakt besiegelt, stärker als alles. Sie hatte mir alles gegeben, ich hatte sie ganz angenommen.

Ich wich leicht zurück, um ihren Blick ein letztes Mal zu treffen. Darin sah ich die reinste Hingabe leuchten.

In der feierlichen Ruhe des Kerkers, während die letzten Flammen an den Wänden tanzten, hatte ich das Gefühl, etwas Seltenes und Unsterbliches zu empfinden.

Meine Submissive gehörte jetzt mir, für immer. Im heiligen Halbdunkel dieses Untergeschosses gehörten unsere verbundenen Seelen einander für die Ewigkeit.

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