Candaulismo, a noite em que bati à porta da minha fantasia

Há dois anos, enquanto vivíamos no estrangeiro, o Adrien propôs-me um desafio.

Conhecer dez homens num mês.

Dez desconhecidos. Um único encontro com cada um deles. Nenhum deveria voltar uma segunda vez à minha vida. Entre eles, um teria de ser muito mais velho do que eu. Outro não podia corresponder a nenhum dos meus critérios físicos habituais. Para todos os restantes, eu era livre de escolher.

Quando o Adrien me apresentou a ideia, senti uma enorme apreensão. Mas quase de imediato, algo acendeu-se em mim.

Porque este desafio não surgiu do nada.

Há muito tempo que trazia comigo uma fantasia que nunca tinha verdadeiramente ousado encarar de frente. A de me juntar a um perfeito desconhecido num quarto de hotel. Chegar sozinha. Bater a uma porta. Conhecer do homem que a ia abrir apenas algumas fotos, uma voz, algumas mensagens. E deixar o resto decidir-se entre quatro paredes.

O Adrien tinha adivinhado esse desejo. Ou talvez eu lhe tivesse deixado finalmente pistas suficientes para que o entendesse.

Ele não só tinha aceite a minha fantasia. Tinha-lhe dado uma forma. Regras. Tensão. Uma contagem decrescente.

E sobretudo, tinha-me deixado a possibilidade de parar tudo a qualquer momento.

Tínhamos até escolhido uma palavra. Uma única palavra que eu podia dizer se deixasse de me sentir em segurança. O Adrien estaria mesmo ao meu lado, pronto para entrar imediatamente no quarto.

Nessa noite, porém, eu não tinha nenhuma vontade de pronunciar essa palavra.

O primeiro homem era canadiano. Mais novo do que eu. Tinha vinte e oito anos, eu tinha quarenta. Era alto, muito musculado, com um rosto luminoso e um sorriso que me tinha atraído de imediato no Tinder.

Falámos durante alguns dias. O Adrien viu o perfil dele. Escolhemo-lo juntos.

Para esse homem, no entanto, a história era diferente. Ele pensava estar a conhecer uma mulher casada em plena crise de meia-idade, uma mulher que traía o marido porque precisava de se sentir viva. Ignorava que, na realidade, o meu marido estava a poucos metros dali. Ignorava sobretudo que faria parte, sem o saber, de um jogo que tinha começado muito antes da nossa primeira mensagem.

Antes de eu sair, o Adrien escolheu a minha roupa.

Um vestido preto, muito justo, que seguia cada curva do meu corpo. Por baixo, nada. Nem soutien, nem cuecas.

Ele tirou-me uma fotografia. Eu estava em pé à sua frente, vestida para outro homem, com aquela sensação estranha de lhe pertencer mais do que nunca no exato momento em que me preparava para partir.

Depois beijou-me.

Não disse nada.

O silêncio dele perturbou-me mais do que qualquer frase. Nesse beijo havia o desejo dele, a sua confiança, o seu orgulho e talvez já a impaciência de saber o que iria acontecer a seguir.

Em frente à porta do quarto, porém, toda a minha confiança desmoronou-se.

Tinha as mãos húmidas. O meu coração batia tão forte que parecia poder ser ouvido no corredor. Eu olhava para aquela porta a perguntar-me se era realmente capaz de a atravessar.

Faziam quinze anos que partilhava a minha vida com o Adrien.

Quinze anos desde que tinha beijado outro homem.

Quinze anos desde que tinha tocado outro corpo.

Atrás daquela porta estava um desconhecido, mas também uma versão de mim mesma que eu ainda não conhecia.

Pensei no Adrien. Na nossa viagem. Em tudo o que tínhamos começado a confessar um ao outro desde que vivíamos longe de casa. Nessa nova liberdade que nos empurrava a falar de desejos que tínhamos mantido em silêncio durante muito tempo.

Também pensei na minha fantasia.

Já não queria apenas imaginá-la.

Então bati.

A porta abriu-se.

Olhamo-nos durante alguns segundos antes de trocarmos um simples olá, desajeitado e envergonhado.

Ele sorriu-me.

Lembro-me perfeitamente desse sorriso.

Era magnífico. Ainda mais bonito do que nas fotografias. Alto, atlético, visivelmente impressionado. A timidez dele tranquilizou-me de imediato, mas sobretudo fez nascer em mim uma sensação inesperada.

Era eu que tinha o poder.

Eu que tinha vindo até ali.

Eu que tinha quarenta anos, um vestido escolhido pelo meu marido e nada por baixo.

Eu que via nos olhos de um homem de vinte e oito anos que ele me desejava profundamente.

Bebemos um copo. Falámos de tudo e de nada, do país onde eu vivia, da minha viagem, do que eu lhe tinha contado da minha vida. Ele tentava parecer descontraído. Eu também.

Na minha mala, o telemóvel estava ligado.

O Adrien ouvia tudo.

Ouvia as nossas vozes um pouco hesitantes. Os silêncios que ficavam mais longos. As risadas nervosas. O som dos nossos copos. Provavelmente ouvia a minha respiração a mudar à medida que a distância entre o canadiano e eu diminuía.

Essa presença invisível dava-me uma sensação de segurança. O Adrien estava ali. Eu sabia que uma única palavra bastaria para ele vir ter comigo.

Mas a sua presença também tornava tudo infinitamente mais excitante.

Sabia que ele estava a ouvir.

Sabia que ele estava a imaginar.

E por vezes, quando falava com o canadiano, certas palavras eram na realidade destinadas ao Adrien.

Depois parei de falar.

Aproximei-me e beijei-o.

Ainda estávamos no sofá. Senti a hesitação dele desaparecer sob os meus lábios, as mãos dele tornarem-se mais seguras, o desejo tomar o lugar da timidez. Em poucos segundos, a tensão acumulada durante dias rebentou.

Ele levou-me para a cama.

Quando fez deslizar o meu vestido e descobriu que eu não trazia nada por baixo, o olhar dele mudou. Parou um segundo, como se precisasse de confirmar que a mulher à sua frente era mesmo real.

Senti-me nua, claro.

Mas acima de tudo, senti-me poderosa.

Deitou-me e deslizou entre as minhas coxas. Ao primeiro toque da sua boca, uma onda de calor atravessou-me. Borboletas violentas invadiram-me o ventre. As minhas faces ardiam. O meu corpo inteiro parecia despertar de um sono longo.

Era outro rosto sobre mim. Outras mãos. Outra respiração contra a minha pele.

E algures, muito perto, o meu marido ouvia as minhas reações.

Então não me contive.

Queria que o Adrien soubesse. Queria que ele ouvisse o prazer que me tinha permitido viver. Alguns dos meus gemidos pertenciam ao homem que estava no quarto. Outros atravessavam a sala, o telemóvel, as paredes, para chegar até ao que me esperava ali perto.

Devolvi-lhe o desejo. Depois os nossos corpos encontraram-se.

Mas a intensidade foi demasiado forte para ele.

Em poucos minutos, tudo já tinha terminado.

Fiquei deitada, sem fôlego, ainda atravessada pela excitação, mas profundamente frustrada. Faziam quinze anos que eu não conhecia outro corpo. Aquele homem era bonito, terno, doce. Tinha esperado por este encontro, fantasiado com aquele quarto, imaginado aquela noite.

Não queria que tudo acabasse ao fim de cinco minutos.

Levantei-me e tranquei-me na casa de banho com o meu telemóvel.

Escrevi ao Adrien.

«Posso ficar mais um pouco para ver se ele consegue fazê-lo uma segunda vez?»

A resposta dele chegou quase imediatamente.

«Sim. É a tua fantasia.»

Li essa frase várias vezes.

Não era apenas uma autorização.

Era como se ele me recordasse por que razão eu estava ali. Ele não queria que eu voltasse frustrada com medo de o magoar. Não queria que eu vivesse só metade do meu desejo. Estava a dizer-me para ficar, para aproveitar, para ir até ao fim do que tínhamos imaginado juntos.

Voltei para o quarto.

Comemos um pouco. Falámos durante quase uma hora. O canadiano falava-me da sua vida, fazia-me perguntas sobre a minha. O ambiente tinha ficado mais suave, quase familiar, mas o desejo continuava presente por baixo de cada frase.

Eu via-o renascer nos olhos dele.

Depois ele olhou para mim durante mais tempo.

Disse-me que tinha voltado a querer-me.

Desta vez, já não havia timidez.

Encontrámo-nos na cama com uma urgência diferente. Mais lenta no início, depois cada vez mais animal. Ele apertava-me contra si como se quisesse impedir-me de fugir. As mãos dele percorriam o meu corpo com uma segurança nova. Sentia o seu hálito no meu pescoço, os seus gemidos junto ao meu ouvido, a força com que me desejava.

E desta vez, eu quase já não estava a representar para o telemóvel.

Estava mesmo a entregar-me.

Ele levou-me para o duche. A água corria sobre nós, desfocava as sensações, tornava os nossos gestos mais instintivos. Numa altura, encostou-me ao vidro. O meu peito e as minhas palmas contra o vidro frio, o corpo dele atrás do meu, a minha respiração a transformar a superfície em vapor.

Tinha a sensação de estar dentro de uma cena que, em tempos, eu teria visto dizendo a mim mesma que nunca me atreveria a viver algo assim.

Sentia-me selvagem.

Sentia-me bonita.

Sentia-me terrivelmente desejável.

E sabia que o Adrien estava a ouvir tudo.

Esse pensamento atravessava-me em vagas. Às vezes desaparecia sob o prazer. Depois voltava de repente e tornava cada sensação mais intensa. O homem atrás de mim desejava-me. O homem que eu amava ouvia-me deixar-me levar. E eu, entre os dois, nunca me tinha sentido tão plenamente viva.

A segunda vez durou muito tempo.

Tempo suficiente para apagar a minha frustração.

Tempo suficiente para que aquela noite se tornasse uma daquelas de que nos lembramos muito depois de esquecermos as datas.

Acabámos por beber um último copo. Depois voltei a vestir o meu vestido preto. O mesmo vestido, mas eu já não me sentia de todo como a mulher que o tinha usado algumas horas antes.

Ao sair do hotel, estava eufórica.

Caminhava como se o mundo inteiro pudesse ver o que eu tinha acabado de fazer. Como se alguma coisa tivesse mudado na forma como eu segurava a cabeça, pousava os pés no chão, habitava o meu próprio corpo.

Senti-me poderosa.

Não porque tivesse traído alguém. Não tinha roubado nada, não tinha escondido nada ao homem que amo. Pelo contrário, aquela noite existia porque o Adrien tinha ouvido um desejo que eu tinha enterrado durante muito tempo. Porque tinha aceite olhar para ele comigo, de frente.

Quando ele me abriu a porta, estava à minha espera.

O olhar dele tranquilizou-me imediatamente.

Não havia qualquer raiva. Nem frieza. Nem ciúme.

Estava orgulhoso.

Orgulhoso por eu ter ousado. Orgulhoso por eu ter realizado a minha fantasia. Feliz por mim, mas também visivelmente ansioso por recuperar o seu lugar na nossa história.

Quis falar.

Ele pousou um dedo nos meus lábios.

«Agora é a minha vez.»

Ele tinha-me pedido para não tomar banho antes de voltar.

Por isso, quando me tomou nos braços, enterrou o rosto no meu pescoço. Respirava a minha pele, o meu perfume, o cheiro do hotel, o rasto daquela noite ainda presente em mim.

O desejo dele tinha qualquer coisa de quase brutal, mas nunca distante.

Ele não procurava apagar o outro homem.

Queria reencontrar a mulher que regressava para ele, carregada com tudo o que acabara de viver.

Ele tocou-me com uma intensidade que eu não lhe conhecia. Como se tivesse passado a noite a acumular cada som, cada imagem imaginada, cada silêncio ouvido ao telefone. Sabia o que tinha acontecido sem ter visto tudo. Eu ainda tinha na cabeça o quarto, o duche, o vidro embaciado, o sorriso do canadiano.

E de repente, tudo se misturava.

As memórias do desconhecido.

As mãos do meu marido.

O desejo de outro.

O amor do Adrien.

Nunca me senti dividida entre dois homens. Senti-me reencontrada por aquele com quem tinha escolhido viver esta experiência.

Depois, falámos.

Ele contou-me o que tinha sentido ao ouvir-me. Eu contei-lhe as minhas mãos suadas em frente à porta, o primeiro beijo, a minha frustração, a minha surpresa por me sentir tão livre. Estávamos felizes. Cansados, abalados, ainda excitados, mas profundamente felizes.

Na manhã seguinte, impôs-se-me um pensamento.

Eu não era apenas uma esposa. Não era apenas uma mulher de quarenta anos numa relação de quinze anos.

Eu continuava a ser uma mulher desejada.

Desejável.

Este primeiro encontro não realizou apenas uma fantasia sexual. Devolveu-me um olhar sobre mim mesma que talvez eu tivesse esquecido. E mostrou-me que o candaulismo pode ser muito mais do que uma história de ciúme ou de posse.

Para nós, nessa noite, o candaulismo foi uma forma de transformar um desejo individual numa experiência de casal.

Atravessei sozinha a porta daquele quarto.

Mas nunca vivi aquela noite sem o Adrien.

Aquele canadiano era apenas o primeiro homem do desafio. Os encontros seguintes foram muito diferentes. Alguns bonitos, alguns perturbadores, alguns muito mais inesperados.

Posso contar-vos os outros, se vos apetecer lê-los. Digam-me nos comentários.

Vicky

P.S. O Adrien tirou-me uma fotografia mesmo antes de eu sair. Mostro-vos o vestido preto que ele escolheu para este primeiro encontro.

#candaulismo #casal #libertinagem