A Noite do Julgamento e do Prazer – Terceira Parte e fim.

A dama de vermelho se levantara, sua taça de cristal erguida à altura do sorriso. Com voz suave e imperial, anunciou o próximo passo esperado: a masmorra nos aguardava. De imediato, um arrepio percorreu a assembleia. Em um silêncio quase religioso, os convivas, saciados de luxúria e curiosidade, levantaram-se também. A mestra de cerimônias ainda segurava a coleira da minha submissa e, com um gesto lento da mão, convidou quatro escravos a ladearem nossa procissão solene.

Minha submissa, nua e trêmula, mal conseguia recuperar o fôlego. Em sua pele reluzente de suor e vinho, adivinhava-se um mosaico de vermelhidões e escorridos que testemunhavam as provações já sofridas. Apesar do cansaço e da vergonha que lhe coravam as faces, ela permanecia digna em seu abandono: as costas continuavam o mais retas possível, os ombros abertos, como se uma força íntima ainda a sustentasse com orgulho. Eu via o peito subir depressa, os lábios tremerem entre a expectativa e a angústia, mas nenhuma resistência veio macular sua obediência perfeita.

Os quatro escravos nus avançaram para cercá-la. Seus rostos estavam baixos, anônimos e devotados, e cada um trazia à cintura a gaiola de castidade metálica que encerrava sua virilidade cativa. Um deles exibia nas coxas e nas nádegas as listras escarlates da correção recebida mais cedo naquela noite — uma lembrança ardente da indisciplina punida diante de todos. Eles tomaram posição ao redor da minha submissa: dois à frente para abrir caminho, e dois atrás para sustentá-la ou corrigi-la se necessário. Quando a dama de vermelho avançou lentamente para fora da sala, puxando de leve a coleira, minha submissa a acompanhou. Vi-a vacilar por um instante ao iniciar a descida, as coxas ainda trêmulas mal conseguindo obedecer, mas um escravo pousou firmemente a mão na curva de seus quadris para ajudá-la a recuperar o equilíbrio. Outro lhe tomou delicadamente o braço para guiá-la. Assim ladeada, amparada e vigiada, ela avançou docilmente.

Deixamos o brilho quente do salão de banquete para entrar em um corredor de pedra muito mais escuro. As paredes grossas devolviam o eco abafado de nossos passos. Algumas tochas estavam fixadas aqui e ali, suas chamas vacilantes projetando nas abóbadas sombras pesadas e móveis. A temperatura caiu ligeiramente enquanto descíamos, passo a passo, rumo às entranhas da casa. Eu caminhava a poucos passos atrás da minha submissa, o olhar fixo em sua silhueta, ao mesmo tempo frágil e orgulhosa. A chama das tochas fazia dançar reflexos alaranjados sobre sua pele nua manchada de cera e vinho, sobre as marcas vermelhas que salpicavam suas coxas e seu peito. Ela avançava o melhor que podia, cada passo um esforço oferecido à minha honra, e eu lia na tensão de seus músculos a vontade de não falhar. Ao nosso redor, os convivas seguiam em fila silenciosa. Mal ouvia seus murmúrios excitados: a expectativa continha suas vozes. Apenas o tilintar ocasional de uma corrente de castidade ou o leve roçar de um vestido perturbavam de vez em quando a procissão litúrgica.

A dama de vermelho abria a marcha como alta sacerdotisa do vício, guiando-nos cada vez mais para baixo. Por fim, surgiu um pesado batente de madeira, emoldurado por duas tochas flamejantes. Ela parou diante da porta maciça reforçada de ferro e tirou de uma dobra do vestido uma chave antiga. Com um rangido surdo, a fechadura cedeu, e a porta se abriu sobre uma escuridão espessa.

Entramos na masmorra.

A sala foi se iluminando aos poucos à luz das tochas que vários escravos acenderam a um sinal da dona da casa. Era um vasto salão abobadado, com paredes de pedra bruta. Correntes pendiam aqui e ali das paredes, e diversos instrumentos de madeira e couro — bancos de suplício, cruzes de Santo André, argolas de fixação — comprovavam que aquele porão servia de santuário aos prazeres mais sombrios. No centro, livre de qualquer móvel, havia uma grande área circular delimitada por velas dispostas em círculo. O chão de pedra ali era liso, como gasto pelos joelhos de gerações de supliciados consentidos. Foi ali, nesse círculo de fogo e sombra, que a dama de vermelho conduziu minha submissa.

Minha submissa foi levada ao meio do círculo, de frente para um pequeno altar de madeira negra colocado em uma das extremidades. Sobre esse móvel baixo coberto de veludo púrpura estavam os objetos do rito que viria: vi, alinhados com cuidado, uma rosa branca de pétalas diáfanas, uma rosa vermelha de um carmim profundo, quase negro na penumbra, e uma coleira de couro ornada com um anel de prata, entreaberta e pronta para ser fechada. Ao lado, uma fina corrente de aço brilhava serpenteando, terminando em um mosquetão. Meu coração acelerou ligeiramente à vista desses símbolos: era ali, então, que tudo se resolveria, que o elo final seria selado.

Mas antes disso, a prova precisava se cumprir por inteiro. A cerimônia só alcançaria sua consagração após a passagem pela dor e pela humilhação totais, como um batismo ímpio preparando a oferenda suprema.

A dama de vermelho fez um breve sinal. De imediato, os escravos ao redor da minha submissa a posicionaram exatamente onde era preciso, no centro do círculo. Dois deles abriram suavemente seus braços na horizontal, obrigando-a a oferecer sua silhueta em cruz à assembleia. Os outros dois se postaram atrás dela, prontos para sustentá-la caso suas pernas fraquejassem. Minha submissa, exausta, vacilou um instante quando os escravos a soltaram para tomar posição, mas se forçou a permanecer de pé, a nuca curvada em humilde submissão. Os cabelos colados de suor caíam em mechas soltas ao redor do rosto avermelhado. O peito arfava, as pontas dos seios endurecidas tanto pelo medo quanto pelo frio úmido da masmorra.

Os convivas formaram um amplo semicírculo em torno da cena, a uma distância respeitosa. Seus rostos se animavam com um brilho ávido na penumbra, as chamas vacilantes desenhando sobre suas feições máscaras de sombra e luz. Eu fiquei entre eles, um pouco recuado para contemplar tudo melhor. Meu coração batia mais forte, mas meu rosto permanecia impassível. Eu era o Senhor, o observador soberano desse rito, e nada devia perturbar a calma orgulhosa que eu ostentava.

No silêncio espesso da adega, só se ouvia o crepitar discreto das tochas e a respiração curta da minha submissa. Seus olhos permaneciam baixos, fixos na pedra aos seus pés. Assim exposta, oferecida como espetáculo no centro do círculo, ela parecia um cordeiro sacrificial, trêmula de apreensão, mas resignada pela fé profunda que tinha em mim. Percebi um leve sobressalto percorrer-lhe as coxas quando um convidado deu um passo à frente.

Era hora de lançar minha submissa na fase final do suplício — aquela que a quebraria e a consagraria ao mesmo tempo.

Com um olhar, a dama de vermelho convidou os convivas a se aproximarem. Dois deles avançaram imediatamente para o halo de luz vacilante, como irresistivelmente atraídos pelo corpo oferecido. O primeiro era um homem de sorriso predatório que eu reconheci: o jovem conviva de ar irônico que, antes, havia testado a flexibilidade da boca da minha submissa. A segunda era uma mulher alta, com os olhos brilhando de uma crueldade refinada; os lábios vermelhos se esticaram em um esgar de prazer antecipado.

O homem deu a volta em torno da minha submissa lentamente, roçando com a ponta dos dedos a pele já marcada. Passou uma mão pelos cabelos úmidos e de repente os agarrou, puxando-lhe a cabeça para trás. Com um gesto brusco, ergueu-lhe o queixo, obrigando minha submissa a abrir a boca. Em um murmúrio que estalou no silêncio, ordenou: “Abra.”

Ela obedeceu, os lábios trêmulos, revelando o interior úmido da boca. O homem então enfiou dois dedos sem nenhum cuidado. Eu o vi afundá-los até o fundo da garganta, testando seus reflexos. Minha submissa engasgou; um espasmo a sacudiu enquanto ele a mantinha assim, impiedoso, com os dedos profundamente enfiados que a reduziam ao silêncio. Lágrimas se juntaram nos cantos dos olhos sob o efeito do sufocamento, e o corpo tentou instintivamente recuar.

A convidada de lábios vermelhos, posicionada atrás dela, a amparou de imediato. Passando um braço em volta da cintura da minha submissa, imobilizou-a contra si. “Fica quietinha…” sussurrou ao seu ouvido, num tom falsamente doce.

Minha submissa, estrangulada, tossiu em torno dos dedos que lhe amordaçavam a garganta, um fio de saliva escorrendo pelo queixo. O homem retirou então bruscamente a mão, libertando-a do aperto. Minha submissa arfou, sufocando e procurando ar. Seu alívio durou pouco: a mulher que a segurava aproveitou o momento para enfiar logo dois dedos em sua boca antes que ela pudesse fechá-la. Forçou-os outra vez naquela cavidade já profanada, esfregou os dedos contra a língua oferecida e depois os retirou apenas para passá-los sem pudor pelo queixo e pelo peito brilhante. “Que gosto tem a tua vergonha?” sibilou, rindo baixinho, limpando os dedos úmidos no mamilo ereto da minha submissa.

Minha submissa corou ainda mais, humilhada por ser manipulada assim como uma boneca por desconhecidos sob meu olhar. Seu fôlego entrecortado formava pequenas nuvens esbranquiçadas no ar frio da masmorra. Ela quis articular uma palavra — talvez um reflexo de desculpa ou de agradecimento —, mas o homem não lhe deu tempo. Ele havia tomado uma taça de vinho que outro conviva lhe estendera da borda do círculo. Sem dizer nada, aproximou a borda da taça dos lábios da minha submissa. Ela teve o reflexo de entreabrir a boca, sedenta e dócil.

“Beba”, ordenou secamente.

Ele virou a taça de uma vez. O vinho púrpura entrou entre os lábios da minha submissa e, em seguida, transbordou de propósito pelo queixo e pela garganta. Ela engoliu parte do líquido arfando, enquanto o resto escorria pelo peito e mais abaixo, até o ventre. A bebida escarlate traçou sulcos sobre sua pele, misturando-se ao suor e às marcas de cera seca. Um riso discreto percorreu os convivas ao vê-la assim manchada de vermelho. “Que lindo…” murmurou alguém, fascinado pela imagem desse corpo jorrando vinho, como uma estátua antiga consagrada no sangue de Baco.

Minha submissa tremia, pegajosa de vinho, os olhos fechados sob a humilhação. O líquido, levemente ácido, ardia nas lesões da pele onde as unhas haviam deixado marcas. Ela não tentou limpar uma única gota: os pulsos continuavam mantidos em cruz pelos escravos vigilantes. Seus seios, manchados de vermelho, subiam e desciam no ritmo dos soluços silenciosos que ela se esforçava para abafar.

A convidada atrás dela a mantinha firmemente. Vi-a fazer um sinal a um terceiro cúmplice: outro convidado se aproximou, com uma vela fina acesa na mão, provavelmente retirada de um dos castiçais do círculo. Com um sorriso cúmplice, entregou a vela à mulher, que a tomou sem soltar minha submissa. Um filete de cera já escorria pelo círio, exalando um cheiro de parafina quente.

A mulher inclinou a vela sobre o seio esquerdo da minha submissa. “Não se mexa…” sussurrou com tom zombeteiro. Minha submissa, de qualquer forma, não teria como escapar do abraço de ferro que a prendia.

Uma primeira gota de cera ardente caiu sobre a aréola avermelhada do peito. Minha submissa soltou um grito sufocado, o corpo se contorcendo em um sobressalto incontrolável. Imediatamente, a mulher apertou ainda mais o abraço em torno de sua cintura para mantê-la imóvel. Outras gotas se seguiram, lentas e impiedosas, pontilhando a curva delicada do seio com pequenos pontos esbranquiçados que secavam quase de imediato, aprisionando a dor na carne. Cada gota de cera arrancava da minha submissa um gemido agudo contra a vontade. Vi-a morder o próprio lábio até sangrar na tentativa de conter os gritos, e seus olhos se encheram de lágrimas que ela se recusava a deixar cair.

Quando a vela se consumiu a ponto de ameaçar os dedos da convidada, esta finalmente se afastou, atirando o toco fumegante ao chão. Minha submissa arfava, sacudida por soluços mudos. O seio esquerdo estava salpicado de gotas de cera endurecida, tantos estigmas de uma estranha consagração. As pernas vacilavam; ela só permanecia de pé graças aos escravos que ainda ladeavam sua frágil carcaça submissa.

Mas outros convivas já tomavam o lugar para empurrá-la ainda mais na renúncia de si. Um homem surgiu à sua direita e, sem aviso, desferiu-lhe um tapa estrondoso. A palma estalou violentamente em sua face encharcada de lágrimas e vinho, girando sua cabeça com o impacto. Vi um respingo púrpura voar no ar enquanto parte do vinho em seus lábios era lançada pelo golpe. “Olhe para nós quando a honramos, cadela”, sibilou entre os dentes.

Minha submissa abriu os olhos de novo, o olhar turvo perdido à sua frente. Procurou um ponto de apoio, mas tudo vacilava. O homem agarrou sua mandíbula com uma mão brutal para estabilizá-la. Reconheci nele o conviva fleumático que antes havia testado a oferta de seus pulsos. Sua máscara de indiferença se desfez, revelando um ardor cruel. Ele cravou o olhar nos olhos inundados de lágrimas da minha submissa. “Você é nosso brinquedo esta noite, entende?” articulou friamente. Ela assentiu de leve, incapaz de falar com a garganta sufocada por soluços contidos. Como resposta, ele cuspiu no seu rosto — um cuspe desprezível que veio sujar sua face já em chamas.

Um murmúrio de excitação percorreu a assistência. Senti o sangue ferver nas veias àquela visão. Ainda assim, não me mexi. Meu papel era assistir à sua degradação total, ser dela o testemunho soberano. Minha submissa, humilhada além de qualquer medida, me procurava confusamente com os olhos, mas eu permaneci imóvel, ocultando as chamas de posse e de desejo feroz que ameaçavam trair minha calma.

O homem soltou o rosto da minha submissa, que tombou mole para a frente, com o queixo encharcado de lágrimas, saliva e vinho. Outro conviva se aproximou imediatamente, ajoelhando-se diante dela. Aproveitando-se de seu estado vacilante, explorou sem pudor a intimidade oferecida. Suas mãos abriram com rudeza as coxas trêmulas da minha submissa, expondo seu sexo úmido e vulnerável. Sem cerimônia, ele enfiou dois dedos, depois três, até a última falange. Minha submissa soltou um ganido rouco, o corpo arqueando sob a penetração brutal apesar dos braços firmes que a sustentavam. O homem começou a apalpá-la com seus dedos grossos, movendo-os dentro dela com determinação obscena. A outra mão veio bater contra o ponto sensível da minha submissa, não para lhe dar prazer, mas para intensificar o choque da humilhação. “Vejam como ela se arqueia!”, zombou, voltando-se para os comparsas. “Parece que o corpo dela quer mais… até agora.”

Uma gargalhada geral respondeu a ele. Ao redor do círculo, vi sorrisos ferozes e olhares brilhando de lubricidade. Alguns convivas se acariciavam distraidamente diante do espetáculo, uma mão deslizando sobre um sexo tenso ou um mamilo endurecido sob o corpete. A atmosfera se carregara de um erotismo cru e impiedoso.

Minha submissa, por sua vez, parecia à beira do desmaio. Seus gemidos roucos ecoavam sob a abóbada, e seu corpo já não era senão um fantoche que tremia a cada nova agressão. Quando enfim o homem retirou os dedos de seu sexo, foi para deslizá-los sobre os lábios da minha submissa. Ela sentiu o gosto de sua própria umidade misturado ao vinho e à poeira da masmorra. Sua língua roçou mecanicamente aqueles dedos sujos, por puro reflexo de obediência. “Boa menina…” murmurou ele com um sorriso perverso ao se levantar.

A dama de vermelho, até então espectadora silenciosa, ergueu subitamente a mão. Instantaneamente, os convivas recuaram um passo e o silêncio caiu como uma guilhotina. No ar estagnado, só permanecia o soluço abafado da minha submissa, quebrada.

Percorri com o olhar o corpo da minha submissa. Ele já não era senão um sublime desastre: a maquiagem escorrera em traços escuros pelas bochechas, o rosto estava manchado de lágrimas, saliva, cuspe e vinho. O peito e o ventre gotejavam vinho e traziam as manchas brancas da cera endurecida. Os seios estavam sulcados por marcas vermelhas, os mamilos feridos pelos beliscões e pelo calor. No pescoço e nos ombros, adivinhavam-se as marcas arroxeadas de mordidas e beijos brutais. O ventre e as coxas reluziam de suor e intimidade forçada. Em toda a pele liam-se as impressões das mãos, dos chicotes invisíveis e das garras: ela estava marcada, suja, aniquilada pelo rito… e, nessa destruição magnífica, resplandecia com uma estranha beleza sagrada.

A dama de vermelho aproximou-se dela, reinando novamente sobre a assembleia domada. Com a ponta dos dedos, ergueu o queixo trêmulo da minha submissa. Ela abriu os olhos com dificuldade. O olhar, enevoado de lágrimas, procurou confusamente o da dama de vermelho e, além dela, o meu. Eu saíra um pouco da sombra, avançando um passo por instinto quando a mestra de cerimônias interrompeu o suplício. Nossos olhos se cruzaram por um instante. Enviei-lhe em silêncio todo o meu orgulho e todo o meu apoio naquele olhar mudo. Ela respondeu apenas com uma fragilidade adorável: as pálpebras pulsavam, os lábios arroxeados tremiam em torno de um soluço, mas vi no fundo de suas pupilas vacilantes uma chama intacta. Orgulho. Amor. Ela aguentava. Por mim.

— De joelhos, minha querida, ordenou suavemente a dama de vermelho.

Os escravos afrouxaram a contenção e acompanharam minha submissa até o chão. Seu corpo martirizado se dobrou com alívio. Ela caiu de joelhos sobre a pedra fria, as coxas nuas pousando numa poça de vinho derramado. As mãos buscaram apoio e depois caíram ao longo do corpo trêmulo. A dama de vermelho ajudou-a a erguer o tronco para que se mantivesse o mais dignamente possível apesar do esgotamento. Assim apresentada, nua, de joelhos, encharcada de sujeira e vergonha, minha submissa parecia oferecida em sacrifício diante da assembleia recolhida.

A mestra de cerimônias voltou-se para o altar onde repousavam as rosas e a coleira. Primeiro tomou a rosa branca entre os dedos delicados. Sua voz ergueu-se, clara no silêncio: “Aproximem-se, meus queridos. O momento chegou.”

Os convivas avançaram em semicírculo, prendendo a respiração. Eu também avancei, até ficar a poucos passos de minha submissa ajoelhada. Seu rosto estava à altura do meu quadril, os olhos ainda baixos fixos nos meus sapatos como último ponto de apoio. Senti o coração apertar diante de sua docilidade absoluta: jamais ela me parecera tão bela como assim, coberta de ignomínia e glória ao mesmo tempo.

A dama de vermelho ergueu a rosa branca bem à vista. A mão livre acariciou a face da minha submissa, roçando sua pele suja com ternura solene. “Você foi digna, minha linda”, murmurou com doçura, como se elogiasse uma criança merecedora. Minha submissa fechou os olhos e deixou escapar um soluço de gratidão; novas lágrimas rolaram por suas faces machucadas.

Com um gesto lento, a dama de vermelho deslizou a haste da rosa ao longo do pescoço da minha submissa. Os espinhos acariciaram a pele trêmula, traçando um caminho de cruel veludo. Ao chegar à base do peito, a mestra de cerimônias pressionou levemente, o bastante para que um espinho mais agudo perfurasse a carne delicada da parte superior do seio esquerdo. Minha submissa sobressaltou-se com a picada, mas não se moveu. Uma gota de sangue vermelho-escuro brotou sobre sua pele pálida.

A dama de vermelho endireitou a rosa e, delicadamente, inclinou uma pétala imaculada para colher a gota de sangue. O branco puro tingiu-se de carmim. Um murmúrio admirado percorreu a assembleia: parecia que uma gota de vida acabara de florescer na flor. A dama de vermelho então estendeu a rosa ensanguentada à minha submissa. “Pegue, ofereça.”

Minha submissa, com as mãos trêmulas, agarrou a haste da rosa branca e a apertou contra o coração, sem temer os espinhos que se enterraram nela. Algumas outras gotículas de sangue brotaram nas palmas feridas. Assim ajoelhada, segurando a rosa marcada pelo próprio sangue contra o peito nu, parecia uma mártir extasiada, oferecida de corpo e alma.

A dama de vermelho então voltou-se para mim. Seu olhar encontrou o meu e ela me fez um quase imperceptível aceno de cabeça — saudação e convite ao mesmo tempo. Era hora de eu tomar meu lugar no centro do rito.

Avancei com passo seguro em direção à minha submissa. Meu coração batia furiosamente no peito, mas mantive uma máscara serena. Nada mais existia além da mulher aniquilada e magnífica que se oferecia a meus pés. A dama de vermelho deixou a rosa branca apertada contra o coração da minha submissa e então tomou do altar a coleira de couro negro ornada de metal. Apresentou-a a mim com respeito sobre as duas palmas abertas, como se ofereceria uma coroa ao rei do dia.

Peguei a coleira. O couro era flexível, porém forte, pesado com o peso dos símbolos que carregava. Dei mais um passo e fiquei bem diante da minha submissa. Com delicadeza, passei a coleira ao redor de seu pescoço esguio, por cima daquela que ela já usava desde o começo da noite. Apertei as tiras até que o couro se moldasse perfeitamente à pele marcada de seu pescoço. Um anel de aço frio assentou-se na depressão de sua garganta. A dama de vermelho então me estendeu a pequena chave do fecho. Acionei a trava e um clique seco ecoou no silêncio: a coleira estava fechada, irrevogavelmente selada em seu pescoço.

Minha submissa soltou um longo suspiro, como se esse som tivesse selado seu destino e ao mesmo tempo a libertado. Seus ombros afundaram ligeiramente, num abandono total. Então ela ergueu os olhos para mim pela primeira vez sem ser convidada, e não vi em suas pupilas nada além de adoração infinita.

Peguei a fina corrente de aço posta sobre o altar. Com calma cerimonial, prendi o mosquetão ao anel da coleira recém-fechada. A partir dali, um vínculo tangível me ligava a ela. Senti um tremor muito leve percorrê-la quando o metal frio roçou sua pele ardente.

Era o instante que eu esperava, aquele que toda aquela noite preparara. Puxei de leve a corrente, forçando minha submissa a avançar de quatro alguns passos, até que sua cabeça roçasse meus joelhos. Então pronunciei as primeiras palavras da cerimônia, em voz baixa, mas perfeitamente audível no silêncio total:

— Pelo sangue derramado esta noite e por esta coleira que te marca, tomo-te como minha para sempre.

Minha voz, calma e medida, vibrava com intensidade contida. Cada palavra ecoava contra as pedras, infiltrava-se em cada coração presente. Minha submissa, ofegante, prendeu a respiração ao me ouvir falar. Apoiei a mão no alto de sua cabeça, numa carícia possessiva quase benevolente. Depois acrescentei, com o olhar cravado no dela:

— Teu corpo, teu coração e tua alma me pertencem de agora em diante. Diante destas testemunhas reunidas, nosso vínculo está selado.

A essas palavras, minha submissa fechou os olhos e deixou duas lágrimas pesadas rolarem por suas faces devastadas. Um sorriso fraco, extasiado, deslizou sobre seus lábios machucados. Ela se inclinou ainda mais, apoiando a testa em meus joelhos em um gesto de absoluta aliança.

Soltei a corrente e me ergui para encarar a assembleia. Os convivas nos observavam, suspensos no instante como diante de uma visão mística. A dama de vermelho, de pé ao nosso lado, irradiava um triunfo sereno.

— Meus queridos amigos — proclamou então com voz vibrante —, a oferta foi aceita e o pacto está concluído.

Ela ergueu a taça que mantivera na mão, e os convivas a imitaram de imediato. Em um murmúrio fervoroso, todos responderam: “À submissa, ao seu Mestre.” Depois, em silêncio, beberam em uníssono.

Baixei os olhos para minha submissa, ainda prostrada aos meus pés. Com uma mão, retirei com suavidade a rosa branca que ela ainda mantinha contra o peito e a entreguei à dama de vermelho. Em troca, ela me estendeu a rosa vermelha que permanecia sobre o altar. Eu sabia o que devia fazer com ela: era o símbolo derradeiro.

Deslizei dois dedos sob o queixo da minha submissa, erguendo o rosto dela para mim. Suas pálpebras se abriram, revelando um olhar enevoado de adoração. Entre seus lábios entreabertos, coloquei delicadamente a haste da rosa vermelha. “Morde”, sussurrei.

Ela obedeceu. Os dentes se fecharam sobre a haste, e a flor escarlate adornou sua boca como uma mordaça florida. Uma última lágrima rolou por seu rosto enquanto sustentava meu olhar por alguns segundos. Essa lágrima já não era dor nem vergonha; era a descarga de uma alegria profunda, a alegria de ter ido até o fim de si mesma por mim.

A dama de vermelho, após observar a cena com um sorriso satisfeito, bateu de leve as palmas. Entendendo o sinal, os convivas se inclinaram respeitosamente. Com passos leves, ainda tomados pela solenidade do momento, começaram a se retirar da masmorra. Os escravos os conduziram até a saída, sumindo um a um na sombra do corredor. Ninguém rompeu o silêncio sagrado que impregnava a adega.

Logo, restamos apenas nós três: minha submissa ajoelhada, a dama de vermelho e eu. A mestra de cerimônias virou-se para mim, inclinando-se ligeiramente com infinita graça. “Mestre”, disse simplesmente em despedida, o olhar brilhando à luz das tochas. Eu lhe correspondi com um aceno de cabeça carregado de gratidão muda. Então, sem mais nenhum ruído, ela se fundiu à sombra da saída, fechando atrás de si o pesado portão.

O silêncio voltou a cair, absoluto, perturbado apenas pelo crepitar de algumas tochas e pela respiração ainda trêmula da minha submissa.

Aproximei-me dela. Ela ainda estava ajoelhada, mantendo orgulhosamente a postura apesar do extremo esgotamento que devia paralisar cada um de seus membros. As costas continuavam retas, a cabeça alta, a rosa vermelha bem presa entre os lábios em um mutismo voluntário. As mãos repousavam ordeiras sobre as coxas sujas. Ela estava esplêndida: coberta de hematomas, cera e vinho seco, pegajosa de suor, lágrimas e sangue, marcada por golpes e mordidas — e, ainda assim, radiante de um brilho novo, como transfigurada. A coleira negra selada em seu pescoço capturava a luz vacilante, símbolo inegável de sua lealdade cumprida.

Ajoelhei-me lentamente diante dela, de modo que nossos olhos ficassem na mesma altura. Então ela ousou cravar o olhar no meu sem medo. O que li ali me comoveu profundamente: uma ternura infinita, uma gratidão que dava às suas pupilas um brilho de joia, e uma serenidade quase religiosa. Estendi a mão e afastei delicadamente uma mecha de cabelo colada em sua face. Com o polegar, limpei uma marca de maquiagem misturada a lágrimas secas sob seu olho. Ela fechou as pálpebras por um instante ao sentir esse toque, estremecendo.

Retirei suavemente a rosa de entre seus lábios para permitir que falasse. Ela inspirou com dificuldade, a voz quebrada reduzida a um sopro rouco.

— Obrigada, Mestre…

Esse sussurro mal audível ressoou em mim como um trovão. Coloquei dois dedos sobre seus lábios inchados para silenciá-la com suavidade. Não havia mais necessidade de palavras.

Passei um braço em volta de seus ombros para sustentá-la. Seu corpo se abandonou contra o meu num tremor extático. Apertei-a contra mim, roçando com meus lábios sua fronte ardente. O cheiro de seu sacrifício — mistura áspera de suor, vinho e cera — subiu às minhas narinas como um perfume inebriante.

Por um longo momento, mantive-a assim, ajoelhado com ela sobre a pedra fria, cercados pelo halo vacilante das tochas. Era a nossa apoteose silenciosa: para além do prazer, para além da dor, acabáramos de selar um pacto mais forte que tudo. Ela me havia dado tudo; eu a aceitara por inteiro.

Afastei-me um pouco para cruzar seu olhar pela última vez. Nele vi brilhar a devoção mais pura.

Na calma solene da masmorra, enquanto as últimas chamas dançavam nas paredes, tive a sensação de experimentar algo rarefeito e imortal.

Minha submissa era minha, agora, para sempre. Na penumbra sagrada daquele subsolo, nossas almas ligadas pertenciam uma à outra pela eternidade.

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